Acantilados de Madeira

Él le recita versos al oído mientras un sol tibio acaricia su piel. Siente que el alma, localizada tal vez en el hueco que forma el estómago y el pecho se le encaja de nuevo.

Él le recita versos al oído y no puede hacer otra cosa que mirarle. Mirar esos ojos del color de la miel tostada.

Él le recita versos al oído y no hay mar, ni espuma, ni azul, ni cielo, ni sonido más hermoso. No hay brisa más tierna que su aliento convertido en palabras que se vuelven huracanes.

Él le recita versos al oído y renace de nuevo y saborea el calor de la sangre que estalla como volcanes enamorados.

El mar, es un verso con sabor a sal. Sus versos, el chillar de las olas contra el acantilado.